A MINHA DOR TINHA UM NOME

Aconteceu em tempos idos de mim

no Templo Batista. Uma certa angústia,

certo vazio, ansiava por alívio

para acabar com a dor. Era um tempo

em que pastores pregavam a Palavra

e eu descobri que o que eu tinha

era uma dor moral. E mais: essa dor

tinha o meu nome. Os púlpitos

eram uma efervescência de teologia bíblica.

O pastor pregava suave, mas com autoridade

e era como se suas mãos, que se moviam

coordenadas, abrissem meu coração.

Você não saberá jamais tudo o que a Palavra viva

pode fazer em uma vida, quando um coração

se abre para receber Deus com alegria.

Aqueles sermões bíblicos eram setas de amor

que me flecharam como cruz:

a minha dor foi carregada por Jesus.

As palavras do Evangelho traziam todas

o meu nome. Meu nome estava escrito

com as tintas dos meus pecados.

Envergonhado. Já não assisto mais cultos

como aqueles. Purificado. Foi o que

aconteceu comigo já lavado pelo sangue

de Cristo. Agora os cultos são festas

e continuam a dizer que a minha dor

tinha um nome. Mas o culto é só adoração.

E tem gente simples no corredor e aperto de mão

e tem sorriso nos rostos e muito louvor

e quando, no templo, me uno a um corpo espiritual.

Entre cansaços da vida e aridez do mundo

meu ser resoluto persiste no caminho a dizer:

– Maranata! Vem Jesus, me leve para a glória!

Josué Ebenézer – Nova Friburgo,

16 de Agosto de 2014 (05h45min).